Hoje sinto-me no limite das minhas capacidades. Logo pela manhã.
Não se trata de um indicador depressivo a pairar algures por aqui: trata-se de cansaço. Mental.
Há quatro dias que não faço outra coisa senão dar entrada de livros de uma biblioteca conventual e organizá-los por nome, tomo, número e local. Já consegui arrumar umas centenas, mas o número final ronda os milhares.
Acordei a pensar se tal esforço hercúleo valerá a pena: não pretendo ficar na e para a História, mas neste país mesquinho, gerido por favores em cadeia, cuja herança lobbyniana passa de pais para filhos, estudar papéis velhos e borolentos não é considerado nas estatísticas do progresso. Ainda mais quando tal é levado a cabo por um(a) zé ninguém, o tal que faz parte do povinho que apenas se tem em conta na mesa de voto.
Ser pintora é uma profissão assaz egoísta e, paradoxalmente, extremamente altruísta. Mas mesmo assim, se não pertencer a uma qualquer elite, não valerá de muito egoísmos exacerbados ou altruísmos compassivos pois não há salvação possível: remeto-me a ser mais uma peintresse maudite. No entanto - e embora alguém me tenha dito um dia que uma licenciatura em pintura não era profissão: "gajos que não fazem nada" -, tento, algures no limiar da vontade levar, qual timoneiro, objectivos avante. Mas é com muita tristeza que assisto a uma crise que, antes de tudo o mais, se revela na pessoa, na moral, na ética. E que já não passa apenas pela nomenclatura de um ofício, ou pela Vontade schopenhaueriana.
O português - ainda de papo cheio com a História que antepassados construiram - pensa-se um povo eleito por uma qualquer entidade desconhecida, capaz de ir alterar, a seu belo prazer e dos amigos, o curso da situação. Temos um PM (para mim um Play-Man), que os lacaios chamam "menino de ouro" cá do burgo - falta-lhe o incenso e a mirra - que tem cometido - e dito - asneira atrás de asneira, comprovando que ser-se energúmeno está on the top. E que não mais se tem revelado que o reflexo de um país onde, antes de faltar o dinheiro, se carece de noções e sentimentos de humildade. Humildade, meus senhores. O português que julga ter opinião para todos os tipos de questões - existenciais ou não -, o tal que vive constantemente com o pé no limiar da argola. Nós.
Foi nesta falta que tudo começou: local e global, que se arrasta há muito. A fome de valores já se começa a sentir no corpo, e enquanto o estômago encolhe aumenta a vergonha... Do Zé Povo, os tais peões que fazem a máquina mexer. A fome do espírito disfarça-se, entre pó de arroz, gravata e palavras dignas de grego, agora a fome do corpo traz consigo a visão da decadência.
Teimosamente, vou voltar às minhas listas. E ilustrar este meu post com o ícone do Bordalo Pinheiro, aquele que nos vai guiar - de mangas arregaçadas e por fim - à Jerusalém Celeste, à tal do vinho e do mel.
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